Não se sabe do vizinho

Há coisa de dois meses atrás, entrou aqui para o nosso lado um vizinho, sozinho, macho, nos seus 40 e picos, muito Inglês, ar trapalhão, que deixa a porta para “let a cool breeze in...”, mochila às costas e um bigode muito luso mas loiro.

Descansem o vizinho não morreu. Mas aconteceu na noite do sismo. E porque abanámos na séria, ao fim de uns 10 minutos eu ouvia a porta do vizinho abrir, fechar, abrir, fechar. Fui, claro como manda a regra da boa vizinhança, ver e saber do vizinho. Encontro um homem profundamente transtornado com o abalo, parecia mais uma barata tonta que andava aos círculos que nem o Tio Patinhas, gastava sola, mas não ía a lado nenhum.

Perguntei se estava tudo bem ao rapaz, se precisava de alguma coisa. Retorquiu que não. A minha cadela muito prenha entrou logo casa do vizinho adentro (porque havia ali antes um garfield pacholas e que a adorava) e o vizinho, tonto que parecia ter bebido totonto, não se acalmava.

Aí decidi acabar com o sofrimento do rapaz.

Passada - “Have you got a place to go to?”
Vizinho – “No but I am gone anyway!”

Pés pesados, um arrastar da vista à procura duma saída gloriosa, pegou numa mochila, agarrou na Zaka e colocou-a sem olhar para ela, à porta e o vizinho foi-se.

Foi-se até hoje. Não sei do Englishman. Nunca mais vi o vizinho. O apartamento continua aqui, mas o seu ocupante nicles.